Каждый дышит.В склянке темного стекла из под выпитого пива
Роза красная цвела гордо и неторопливо.
Исторический роман сочинял я понемногу,
Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.
Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Так природа захотела. Почему - не наше дело,
Для чего, не нам судить.
Были дали голубы, было вымысла в избытке
И из собственной судьбы я выдергивал по нитке
В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке сам себя воображал
Вымысел не есть обман, замысел - еще не точка.
Дайте ж дописать роман до последнего листочка.
И пока еще жива роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.
(с) Окуджава.
Иногда пишется сложно, как будто рифма вылетает из души с неимоверным усилием. Легко тоже бывает - когда слишком много чувств и мыслей, когда не хватает слов и речь не поможет всё высказать. "Я пою, чтоб не срывать свой гнев на кулаках". Бывает, нужно что - то написать, чтобы освободиться от тяжелого груза, а иногда просто, чтобы почувствоаать себя лучше и счастливее.
Никогда не пишите днём... Самые красивые творения приходят ночью. Ночь - подруга поэта. И не надо воспринимать написанное всерьёз, потому что поэт, создав произведение и перечитав его сам уж не верит в то, что написал - чувства ушли в бумагу.
И вообще. Стихи - не наука и даже не искусство, это мелодия души, это музыка не в нотах, это чувства...
Муза пришла, тихо села рядом и, грустно взглянув мне в глаза, приказала писать. То, что чувствую. То чем живу. То, во что верю.
...Мы встретимся снова когда - нибудь
Знаю
И снег под весенним пыланьем
Растает
Мы вспомним ошибки и призраки
Счастья
Мы вновь улыбнёмся друг другу
В ненастье
Но нам не сидеть под Луною
Как прежде
Не чувствовать кожей ту звездную
Песню
Уже не для нас распахнутся
Улыбки
И поздно, увы, исправлять все
Ошибки
Минута забвенья - так радостно
Больно
И мысли несутся, как стрелы
Безвольно
Зачем воскрешать те обрывки
Страданий...?
В нас нет уж немых, безрассудных
Желаний
Мы - певчие птицы, но, благо,
Не в клетках
И волей судьбы - на разные
Ветки
Ты знаешь...ведь я ничего не
Забыла
Я помню как сильно страдала,
Любила
Душа вверх парила и падала
Больно
Но что вспоминать...? Нет. Всё. Хватит.
Довольно.