Всё было хорошо, пока я не сделал как правильно.
Люди всегда задают себе неправильные вопросы. Это факт. За свои двадцать лет я сталкивалась с этим множество множеств раз.
Но запись даже не об этом.
Сложно писать о том, что сложно даже понять. Бывают такие моменты в жизни (не у всех, а у тех, кто много думает), когда ты подходишь к границе понимания. Люди в такие моменты думают над вопросом "В чем смысл жизни?" Который опять же неправильный. Бывают и другие темы для размышлений вроде - что такое смерть и что за гранью, бесконечность вселенной, жизнь, любовь и так далее. А бывыет другое - когда ты выходишь за границу жизненных вещей и думаешь... как бы это сформулировать...думаешь о том, что все вокруг не настоящее. Нет. Что все вокруг на самом деле настолько прадоксально и сложно, что это всего лишь... жизнь. Глупо звучит. Да. Думаешь - почему именно так? Почему в такой форме все, почему люди выглядят именно так, почему именно планета, почему солнце, почему именно вселенная. И вот когда ты об этом думаешь долго и старательно ты подходишь к черте. И ты знаешь что если ты сейчас попробуешь даже не вступить, а дунуть туда, но произойдет что - то страшное. Ты боишься. И в этом страхе кроется даже не ответ, а позыв к ответам. К тем, что ты себе задаешь. И ты знаешь что ответы на эти вопросы есть где - то очень глубоко внутри тебя, но ты никогда не откопаешь их, потому что страх не даст тебе переступить черту.
Последнее время я слишком часто прихожу к этому состоянию, поэтому наверное и пишу сейчас. Это все Кастанеда. Он много об этом пишет и пишет трудно, сложно, запутанно именно для того, чтобы человек думал.
Возвращаясь к неправильным вопросам. "В чем смысл жизни?" так банально и заезжено, что это скорее крылатое выражение, чем главный вопрос.
Мне почему - то всегда хочется спросить себя: "Нужны ли тебе ответы?" Ведь если ответ на этот вопрос положительный, то ты их получишь. Рано или поздно, так или иначе (с). Просто когда ты их получишь, жизнь как раз и потеряет тот самый пресловутый смысл.
Но запись даже не об этом.
Сложно писать о том, что сложно даже понять. Бывают такие моменты в жизни (не у всех, а у тех, кто много думает), когда ты подходишь к границе понимания. Люди в такие моменты думают над вопросом "В чем смысл жизни?" Который опять же неправильный. Бывают и другие темы для размышлений вроде - что такое смерть и что за гранью, бесконечность вселенной, жизнь, любовь и так далее. А бывыет другое - когда ты выходишь за границу жизненных вещей и думаешь... как бы это сформулировать...думаешь о том, что все вокруг не настоящее. Нет. Что все вокруг на самом деле настолько прадоксально и сложно, что это всего лишь... жизнь. Глупо звучит. Да. Думаешь - почему именно так? Почему в такой форме все, почему люди выглядят именно так, почему именно планета, почему солнце, почему именно вселенная. И вот когда ты об этом думаешь долго и старательно ты подходишь к черте. И ты знаешь что если ты сейчас попробуешь даже не вступить, а дунуть туда, но произойдет что - то страшное. Ты боишься. И в этом страхе кроется даже не ответ, а позыв к ответам. К тем, что ты себе задаешь. И ты знаешь что ответы на эти вопросы есть где - то очень глубоко внутри тебя, но ты никогда не откопаешь их, потому что страх не даст тебе переступить черту.
Последнее время я слишком часто прихожу к этому состоянию, поэтому наверное и пишу сейчас. Это все Кастанеда. Он много об этом пишет и пишет трудно, сложно, запутанно именно для того, чтобы человек думал.
Возвращаясь к неправильным вопросам. "В чем смысл жизни?" так банально и заезжено, что это скорее крылатое выражение, чем главный вопрос.
Мне почему - то всегда хочется спросить себя: "Нужны ли тебе ответы?" Ведь если ответ на этот вопрос положительный, то ты их получишь. Рано или поздно, так или иначе (с). Просто когда ты их получишь, жизнь как раз и потеряет тот самый пресловутый смысл.